"MI Sala de Espera" (color indefinido 02)

Esta obra es más que reciente, ha sido un acto de superación ya que "Ojo" me ha dado un porsaco considerable. No he podido dedicarle el tiempo ni la terminación deseados pero el resultado me ha parecido más que suficente para lo que pretendía expresar.

A saber: En junio de este año expuse algunos de mis cuadros en el Centro de Salud Mallén (mi Centro de Salud). Es un lugar encantador (aunque no pegue el adjetivo) allí trabajan personas excelentes que apoyan (y a veces soportan) las estupendas iniciativas del mejor médico del mundo: el mío (no pongo su nombre porque no sé si le gustaría).

El caso: el caso es que "el mejor médico del mundo" nos propuso a quiénes expusimos que como broche creáramos una obra reflejando lo que para nosotros era el Centro de Salud. Supuestamente estas obras (sin ánimo de lucro) serán colocadas allí de manera permanente como recuerdo de las exposiciones.

(Antes del verano hemos expuesto tres personas, la iniciativa, como ya he dicho partió de uno de los médicos que trabajan allí, que incansable, trata contínuamente de alegrar la vida al menos con una sonrisa a todos sus pacientes: raro, pero cierto. Y cuando le dejan además se inventa cosas como esta. Las exposiciones fueron del agrado de todos. Es un punto esperar en el médico viendo una exposición de pinturas).

Volviendo al tema: ésta que os muestro es mi obra. Todos los que la han visto han dudado de que la cuelguen allí. Entiendo que en principio no aparenta ser una imagen demasiado "alegre?", pero lo cierto es que lo es: muestra una realidad, la mía. Está claro que si uno va al médico todas las semanas (mínimo) es por algo (casi siempre). Y muestra lo que sentía las más de las veces mientras esperaba. Puede que lo que una siente no sea del agrado de todos... Pero ¿Qué puedo hacerle yo?

El "mejor médico del mundo" me advirtió: ... lo que representa para tí este centro de salud, que te conozco... (ya sabe lo que pienso de los hospitales), y eso es lo que he hecho. Para que lo comprobéis, en cuanto pueda subiré los dibujillos que a boli bic he ido haciendo en mi agenda en otras ocasiones, esperando en otras salas de espera... (sin comentarios, pero creo que notaréis la diferencia).

Bueno, se admiten apuestas, creéis que lo colgarán? Creéis que me colgarán a mi? Esta semana lo sabremos... Y si no, lo colgaré en alguna pared de casa... Que bastante trabajo me ha costado hacerlo, ni siquiera debería, pero como digo en la leyenda: "Todavía me descubro revelándome contra la evidencia".

Nota: Iré colocando obras, antiguas de momento (ya sabéis lo de "Ojo"). A mis amigos nada que decir, ellos ya saben... A quiénes deséen poseerlas dos opciones, la típica y cutre compra del original o el envío de un jpg a un tamaño pactado a cambio de una moderada suma. Irán seriados por número y no haré más de 50. También acepto encargos, aunque estos serán entregados en tiempo indefinido ("Ojo"). Los que los queráis gratismentedevalde tendréis que hacerlo a la antigua usanza, esosí, será una imagen pequeña de la que apenas podréis disfrutar... Muchas gracias.

"Acantilado" (sexto color)

He tardado el colgarla aquí. Sé el por qué pero no viene a cuento, el cuento lo contaré después en "Diario de días raros".
Ésta es la imagen de un sueño, más que un sueño es un anhelo profundo, más que una imagen es es retrato real de un futuro incierto.
Representa el deseo de lo porvenir. Una instantánea tomada con la mente en un sueño de ojos abiertos. Una imagen onírica prometida, jurada.
Es el lugar del descanso, de la paz. Allí no existe más que mar y Mar, una inmensa terraza, rocas, el cielo y tras todo eso (aunque no se vea en la foto) una hermosa y sencilla casa.
Es el hogar de mi alma, es el hogar que mi mente desearía construir. Y hasta que sea real, mi acantilado, descanso en él cuando mi corazón lleva demasiado equipaje y suelto lastre y descanso. Y sueño que es real y que algún día viviré allí.

"Neurosis", (séptimo color)

Texto, Agus Acosta

Neurosis: alteración mental caracterizada por la presencia de una alto grado de ansiedad. El miedo y las obsesiones, relacionadas con factores conflictivos personales o ambientales, dominan al afectado y le provocan un verdadesro sufrimiento psíquico. Existe cierta predisposición a sufrir una neurosis en las personas hipersensibles, con una emotividad superior a la normal, por lo general con un acusado sentido de culpabilidad, y que se sienten muy afectadas por las tensiones emocionales, por los hechos impactantes y por hechos o circunstancias banales a los que ellos otorgan mayor importancia de la que en realidad tienen y que les causan una fuerte alteración psicoemocional.¡Lo admito soy un neurótico! o el mundo entero está neurótico............

By Agus Acosta at 17.8.06 2 comments

http://videonetart.blogspot.com/

"1983", octavo color

Años difíciles. Y sin embargo bellos.
Días extraños, pequeños, oscuros, asfixiantes.
Libertad.
Descubrimientos, rebeldía, escondite.
Pequeño mundito mío lleno de seres y fantasmas.
Gris.
Mío.
Cuántas veces su llave enterrada bajo mucha tierra.
Niña que aparece y renace desde mis míseras entrañas desde tan pequeña...
Nunca desaparecerás. Te escondiste tanto...
Vienes y vas a tu antojo, me creces en el corazón en el útero, en la mente.
Enredada en mis venas. 22 años con todos sus días y sus horas y nunca te rindes.
Dime ¿Qué es lo que realmente deseas, la oscuridad de las tumbas o el fresco olor de la mañana azul? ¿Acaso te parecen la misma cosa?
Quieres ser sol y luna, quieres llanto de risa y llanto de muerte.
Tú lo quieres todo.
Cuando es de día esperas con ansia la noche, cuando es verano deseas las primeras lluvias, si el invierno te cansa buscas el olor a primavera.
Me llevas y me traes y si me deshago de ti apareces con más fuerza, enervada, necia, obtusa, retorcida.
Lo que deseas murió.
No podemos jugar con muñecas.
Ese tiempo cesó niñaMar, por mucho que quieras vstirte de colores.

"Amor"

PASIÓN DESORDENADA Y LA LOSA TÉCNICA

Sólo unos versos que pretenden
devolverte parte de ese pincel
desordenado y exacto
como tú.

Sólo dos colores para compensar
la infinita gama de tus dedos
hilvanando imágenes
sobre un lienzo.

Sólo unas palabras deudoras
que en nada se asemejan
al lenguaje precioso
de tus desvaídas criaturas.

Lacónica gratitud de quien siempre
odió la poesía y sin embargo...
Hoy me refleja y reproduce
como a tí tus rostros inmóviles.

Huidiza y entregada
¿Sabes que te hablo a tí?
Yo siempre te hablo a tí.
Entera, turgente y sosegada.
Nunca la pasión tuvo sexo.

Desordenada y exacta.

A veces se me ocurre
que has salido de uno de tus lienzos.

A veces pienso que podría
haberte escrito yo.

Cuánta arrogancia... Y cuánto amor.

Tu hermana,

Sevilla, 1 de julio de 1989.

(Manuela C. D.)

"El Sueño" noveno y negro

SUEÑO CON SERPIENTES

Sueño con serpientes, con serpientes de mar,
con cierto mar, ay, de serpientes sueño yo.
Largas, transparentes, y en sus barrigas llevan
lo que puedan arrebatarle al amor.

Oh! La mato y aparece una mayor.
Oh, con mucho más infierno en digestión.

No quepo en su boca, me trata de tragar
pero se atora con un trebol, de mi sien.
Creo que está loca; le doy de masticar
una paloma y la enveneno de mi bien.

Oh! La mato y aparece una mayor.Oh, con mucho más infierno en digestión.

Ésta al fin me engulle, y mientras por su esófago
paseo, voy pensando en qué vendrá;
pero se destruye cuando llego a su estómago
y planteo con un verso una verdad.

Oh! La mato y aparece una mayor.Oh, con mucho más infierno en digestión.

(Silvio Rodríguez, "Te doy una canción").

"El Otoño", (gris y dorado)

Tiempo de cambios. Siempre. En mi vida. Ha habido lluvia en septiembre. Brisa. Todo cambia y se revuelve cuando el otoño entra, como hojas secas enredadas en espirales de viento. Viento que susurra o grita en los oídos, que envuelve y eleva, que llena de mariposas negras el ombligo: si te paras a escuchar acabas entendiendo lo imposible, el origen, el pasado y el futuro. Para nunca más volver a recordarlo. Sólo te queda otro otoño y la sensación de haber estado más vivo que nunca. Y la certeza de que existe un algo dentro de las costillas con vida propia. Llega lleno de cambios, grandes y pequeños: cielo gris y sol dorado. Y los muertos resucitan entre gotas de agua y arcoiris, bailando entre brisa y viento, violento y vivo. La mente se abre y te atrapan los sueños al llegar la mañana, en tu mente hasta la noche que ansías. Y sabes que todo se aproxima. Y te preparas, porque la hechizo te anestesia, te aplaca, te duerme. Y te dejas hacer. Y todo lo que ha de ocurrir acontece. Y tú lo ves impasible y lleno de esperanza y temor. Dorado y gris, como la vida. A veces duele, pero mudas de piel y naces de nuevo. Comienza un nuevo camino desconocido, y esta vez, hay recorrerlo a oscuras.

(Mar Cantón)

"El Abandono"

Qué estás buscando entre la sombra.

¿Acaso no te das cuenta de que estás solo?

(Mar Cantón)

"...La novela termina con la confesión de la criatura de que pondrá fin a su miserable existencia: "No tema usted, no cometeré más crímenes. Mi tarea ha terminado. Ni su vida ni la de ningún otro ser humano son necesarias ya para que se cumpla lo que debe cumplirse. Bastará con una sola existencia: la mía. Y no tardaré en efectuar esta inmolación. Dejaré su navío, tomaré el trineo que me ha conducido hasta aquí y me dirigiré al más alejado y septentrional lugar del hemisferio; allí recogeré todo cuanto pueda arder para construir una pira en la que pueda consumirse mi mísero cuerpo."

http://es.wikipedia.org/wiki/Frankenstein_(novela)

"La Muerte" Duodécimo color

Qué nos lleva a ése estado, a estar completamente fuera de cuánto nos rodea por estar, de manera precisa, completamente inmersos. El desamparo? La soledad? El más auténtico pavor? Ese momento exacto en el que la vida y la muerte son lo mismo, en el que sientes con verdadero deseo estar más muerto que vivo, como si sin saberlo fueras creyente de una religión que no existe... O quizá de la única religión que existe de verdad: la humana. Por qué sentir si no la paz en la muerte, por qué si no desearla? Querer morir es querer escapar, huir, desaparecer, que nadie pueda verte. Querer morir es querer cruzar un puente que no conoces, llegar a un lugar donde nunca estuviste pero que imagias mejor. Por qué.

Querer morir es querer seguir viviendo, querer morir, en realidad es querer matar al mundo y seguir viviendo, como si tuvieras la certeza de que eso es posible, con la impotencia de saber que no puedes hacerlo de otro modo.

Querer morir es querer dejar de ver lo que ves. A veces fuera, a veces dentro, pero no basta con cerrar los ojos, ni los oídos. Querer morir es querer viajar lejos. Escondernos. Simplemente.

Es lo único que poseemos en verdad. La única realidad: el puente que nos separa de aquello que nos aterroriza y que de seguro podemos cruzar cuándo nos venga en gana.

Por ello quizás la inocencia de la juventud nos convierte en amigos de la dama muerte, a algunos. Lo que no sabemos es que su sombra nos acabará acompañando toda la vida. Cuando has visto más allá es tarde para olvidar lo ya aprendido.

Mar Cantón

"Amor constante más allá de la muerte"

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas que han gloriosamente ardido:

su cuerpo dejará no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo
(1580-1645)

Fuego irracional que mata y extermina y en cuyo delirio se hacen brasas ángeles y demonios. Sentimiento que eleva hasta el espacio y te deja caer a peso muerto al más impío y abobinable de los infiernos, donde la vida se consume sin dolor aparente, donde la muerte abraza a quien las heridas no cesan.

El único lugar que nos hace creer que un pequeño brote verde entre la nieve sobrevivirá al invierno recio y largo. El único lugar donde pueden besarse las estrellas. El único lugar en el que nos arden las entrañas y se nos congela la razón.

Villanos y santos lo habitan, asesinos e inocentes, seres grises, mariposas negras. La muerte huele a rosas.

Y las rosas a muerte.

Pero lo que sí es seguro es que no hay vida sin haber amado hasta el más profundo de los avernos.

Mar Cantón.

"El Vampiro"

El Vampiro

Tú que, como una cuchillada;
entraste en mi dolorido corazón.
Tú que, como un repugnante tropel
de demonios, viniste loca y adornada,

para hacer de mi espíritu humillado
tu lecho y tu dominio.
¡Infame!, a quien estoy ligado
como el forzado a su cadena,

como al juego el jugador empedernido,
como el borracho a la botella,
como a la carroña los gusanos.
-¡Maldita, maldita seas tú!

Supliqué a la rápida espada
que conquistara mi libertad
y supliqué al pérfido veneno
que sacudiera mi ruindad.

¡Ay! el veneno y la espada.
me desdeñaron diciéndome:
.-No eres digno de que se te libere
de tu esclavitud maldita.

-¡Imbécil! -Si de su dominio
te libraran nuestros esfuerzos,

Tus besos resucitarían
el cadáver de tu vampiro.

CHARLES BAUDELAIRE, "Las Flores del mal"

Versión de María Fasce.

"Ángel y Muerte"

LA VIDA EN LA FRONTERA

("De un país en llamas", Radio Futura)

A veces sopla un viento triste y frío
los días son igual que una condena
de noche se oyen voces que murmuran
un nombre donde sólo hay silencio.

Si cruzas por aquí, sé precavido
si alguien te sale al paso no le des la espalda
es bueno hallar con quien hablar, a veces
pero es mejor callar cuando es preciso.

No sueñes con el final del camino
pues ya, maldita sea, otros aguardan
para tomar su parte y ganarte
la mano sin moverse del sitio.

La vida en la frontera no espera
es todo lo que debes saber.

Hay hombres con miradas que fulminan
como el rayo penetra en carne viva
si matas generas un espectro
que siempre ya persigue y acecha.

Bailan las mujeres en la hoguera
desnudas, con el rostro cubierto
aquella que concibe tu hijo también
acaba con las voces de lo incierto en ti.

Si tienes que jugártelo a una carta
ve de cara al decir tu palabra
pero antes de que el eco la repita
Dios y el diablo te ayuden a estar lejos.

La vida en la frontera no espera
es todo lo que debes saber.

Dibujo: boceto para "La muerte", crta de tarot. Dibujo a lápiz, Mar Cantón.

"Faith"

Catch me if I fall-I’m losing hold-I can’t just carry on this way-And every time-I turn away-Lose another blind game-The idea of perfection holds me-Suddenly I see you change-Everything at once-The same-But the mountain never moves-Rape me like a child-Christened in blood-Painted like an unknown saint-There’s nothing left but hope-Your voice is dead-And old-And always empty-Trust in me through closing years-Perfect moments wait-If only we could stay-Please Say the right words-Or cry like the stone white clown-And stand-Lost forever in a happy crowd-No one lifts their hands-No one lifts their eyes-Justified with empty words-The party just gets better and better-I went away alone-With nothing left -But faith-

The Cure, Faith

"En mi medio", color nº 12

En mi medio que es el mar, y allí me redescubro mirando antiguos trazos. Viejos colores. Un "yo" imaginario/un "yo" real utilizado para subsistir. Subsistir escapando de un mundo que no me corresponde, que no deseo, ante el que trato de mantenerme ciega. Y me sumerjo y nado, y casi me deslizo. Allí. En el mar. En ese mar que el destino ha deseado que vuelva a ver. Mi Mar. Mi Santa María del Mar. Donde mis fantasmas pudieron correr libres por primera vez.
Mirando su horizonte me pierdo, me deshago, me reencuentro y me descubro. Y siento, que nada más puede tener sentido. Olor a piedra, ruido de agua, arena fina y agua, y vaivén, y canción de cuna para mentes lesas.

Para almas cansadas.

Paseo imaginario que ahora recorro.

He mirado atrás, pero sólo fue un segundo.

Allí, frente a mi, rompen las olas bravas.
Y las tranquilas.

Allí rompen y se deshacen en espuma blanca, polvo de nácar y luna.

Allí vivo.
Siempre.

"Ecografía de una flor negra"

De qué sirve la capacidad de soñar Agus? (Te lo digo a tí porque vengo de tu último video). A estas alturas pienso que sólo para torturarse más, para sentir cosas que no se harán realidad nunca. Es una enorme putada ser sensible, este mundo no se ha construído para los sensibles. Los sensibles vamos contra natura. La evolución marca un camino muy diferente y sólo sobreviven los más fuertes.

En este lugar.

Hoy no es un día raro, hoy es un día normal, un repugnante día de tantos y tantos. De los de siempre. De esos en los que te levantas con una ilusión y te acuestas de una sonora patada en el culo. Si es que puedes dormir. Yo hoy tampoco puedo, por enésimo día. Me duelen los ojos pero tengo que sacarme la ponzoña de dentro, para eso están lo diarios, supongo.

Me siento absolutamente impotente, pero me sería imposible permanecer sin hacer algo. Algo que lo cambiara todo, pasado y presente. Algo que me devolviera la inocencia y la capacidad de tener fe.

Hoy me levanté con un sueño nuevo, dulce, el más dulce que pueda tenerse. Lo saboreé toda la mañana, me mecí a su lado, cerré los ojos para verlo más nítido, me apasioné, se me saltaron las lágrimas al descubrir que era capaz de generar, por primera vez en mi vida, un sentimiento tan precioso, tan secreto y tan universal a la vez, dando sentido a cosas que aunque bellas, sólo vagaban por mi mente, sin estacionarse nunca, sin un lugar/hogar concreto. Como estrellas fugaces que se te escapan de las manos sin saber cuándo volverás a verlas. Por muy tuyas que sean.

Se me hizo añicos en el suelo, en ese trozo de suelo que queda para los añicos de los sueños y las cosas.

Y despierto a la hora de estar dormida deseando que la sensación de "día normal nº X" sea una pesadilla. No puedo pararme y ya.

¿Por qué miro hacia atrás y tengo la sensación de que mi camino viene cuesta abajo? Desde lejos. Desde hace tiempo. Por qué, para qué sigo caminando. Si estoy agotada, tengo pocas fuerzas, e ilusiones y sueños sólo son eso, quimeras que se rompen.

Estoy absolutamente confundida y rodeada x todos mis fantasmas. Estaría asqueada si me quedaran fuerzas.

Sólo puedo mirar el suelo y sus añicos, las teclas y mis manos, las luces y las moscas negras, y este dolor que me ha dejado el llanto.

(Sin etiqueta de entrada, sin orificio de salida)

"El Mar" (Como el perro de Goya), color nº 13

Porque el mar anda revuelto, se diría que profundamente cabreado, asustado, fiero. Pero manso a la vez. Más bien, al ver las olas llegar e irse diría que está indeciso, desubicado, perdido. Como si de pronto el espacio que habita fuera más grande que él y estuviera rodeado de huecos vacíos. Huecos de aire. Huecos desconocidos y oscuros.

El mar anda revuelto porque ve el sol, pero sólo su luz desde lo más profundo. Y quisiera ser superficie y no profundidad, quisiera que el calor de la estrella lo bañara y endulzara sus aguas. Quisiera flotar y no hundirse, caber dentro de sí y ocuparlo todo. Como siempre el mar.

Le escucho desde mi orilla. Su espuma que se destruye y grita, su espuma vomitada y digerida mil veces. Y diría que se duele, que cada ola es un gemido. Se diría que gime y se contrae para expandirse luego con más bravura y morder la arena con rabia. Golpeando las piedras, arrastrando conchas, trozos de colores. Llevándose la vida y escupiéndola muerta.

El mar anda revuelto porque perdió lo que más amaba, porque se perdió a sí mismo. Más que andar quisiera correr y huir, evaporarse, llover con él y con todo e inundar de nuevo su espacio, volver a llenarlo por completo.

Pero cada brazada cuesta y cansa.

El mar está semihundido, como el perro de Goya. Igual que su perro.

Mar Cantón.

"Mar Cantón, el color"

Efectivamente, mar, esa palabra, contenía muchos significados:

mar. (Del lat. mare).
1. amb. Masa de agua salada que cubre la mayor parte de la superficie de la Tierra. 2. amb. Cada una de las partes en que se considera dividida. Mar Mediterráneo, Cantábrico 3. amb. Lago de cierta extensión. Mar Caspio, Muerto 4. amb. Agitación misma del mar o conjunto de sus olas, y aun el tamaño de estas. 5. amb. Abundancia extraordinaria de ciertas cosas. Lloró un mar de lágrimas
~ ancha. 1. f. alta mar.
~ arbolada. 1. f. mar fuertemente agitada, con olas de más de seis metros de altura.
~ bonanza. 1. f. Mar. mar en bonanza.
~ cerrada. 1. f. mar que comunica con el océano por un canal o estrecho que puede ser defendido desde las orillas. ~ de batalla. 1. amb. mar o lugar de él donde han combatido algunas escuadras o embarcaciones.
~ de fondo. 1. amb. Meteor. Agitación de las aguas del mar propagada desde el interior y que en forma atenuada alcanza los lugares próximos a la costa. También puede producirse en alta mar sin efectos en la costa, con propagación de olas, aun débiles, de un lugar a otro. 2. amb. Inquietud o agitación más o menos latente que enturbia o dificulta el curso de un asunto cualquiera.
~ de leche. 1. amb. mar en bonanza.
~ de leva. 1. amb. Meteor. mar de fondo.
~ de viento. 1. amb. Meteor. Agitación de las aguas del mar por la acción del viento que sopla sobre su superficie en un lugar determinado, y cuya magnitud depende de la fuerza del viento, de su duración y de la distancia desde la que sopla en la misma dirección.
~ en bonanza, ~ en calma, o ~ en leche. 1. amb. mar sosegado y sin agitación.
~ en lecho. 1. amb. ant. mar en bonanza.
~ gruesa. 1. f. La muy agitada por las olas, que llegan hasta la altura de seis metros.
~ jurisdiccional. 1. amb. aguas jurisdiccionales.
~ larga. 1. f. Mar. alta mar.
~ pacífico. 1. m. Cuba. amapola (‖ planta americana).
~ rizada. 1. f. Meteor. Movimiento ligero de las aguas del mar, inferior al de la marejada.
~ sorda. 1. f. mareta sorda (‖ alteración de las olas).
~ tendida. 1. f. mar formada por grandes olas de mucho seno y de movimiento lento, que no llegan a reventar.
~ territorial. 1. amb. aguas jurisdiccionales.
alta ~. 1. f. Parte del mar que está a bastante distancia de la costa.
a ~es. 1. loc. adv. abundantemente. LLORAR, LLOVER, SUDAR a mares
arar en el ~. 1. loc. verb. Ser inútiles incluso los mayores esfuerzos para conseguir un fin determinado.
arrojarse a la ~. 1. loc. verb. Aventurarse a un grave riesgo.
de ~ a ~. 1. loc. adv. Denota la abundancia de algunas cosas que ocupan determinado sitio. Venía el río de mar a mar Estaba la plaza llena de fruta de mar a mar 2. loc. adv. coloq. U. para indicar el lujo o exceso en los adornos. Juan iba de mar a mar.
hablar de la ~. 1. loc. verb. coloq. U. para expresar que es imposible la ejecución o la inteligencia de algo. 2. loc. verb. coloq. Denota que hay mucho que hablar de un tema o asunto.
hacerse a la ~. 1. loc. verb. Salir del puerto para navegar.
la ~. 1. loc. adv. mucho (‖ con abundancia).
la ~ de. 1. loc. adv. mucho (‖ con abundancia).
meter la ~ en un pozo. 1. loc. verb. U. para ponderar la dificultad de reducir a estrechos límites algo de mucha extensión.
picarse el ~, o la ~. 1. locs. verbs. Comenzar a alterarse.
quebrar, o romperse, el ~. 1. locs. verbs. Estrellarse las olas contra un peñasco, playa, etc.
sobre ~. 1. expr. ant. En la mar o embarcado. □ V.
adelantado de mar
almirante de la mar
almirante mayor de la mar
anémona de mar
araña de mar
artillero de mar
barbo de mar
behetría de mar a mar
bellota de mar
brazo de mar
buey de mar
caballito de mar
caballo de mar
cabo de mar
cáncamo de mar
cangrejo de mar
capitán de mar y guerra
chocha de mar
cigarra de mar
cohombro de mar
creciente del mar
criadilla de mar
dátil de mar
encaje de mar
erizo de mar
escala de mar y de tierra
espuma de mar
estrella de mar
gallina de mar
golondrina de mar
golpe de mar
horizonte de la mar
liebre de mar
lobo de mar
matrícula de mar
nutria de mar
oreja de mar
ortiga de mar
perejil de mar
piojo de mar
protesta de mar
puerco de mar
pulga de mar
rata de mar
tordo de mar
trucha de mar
unicornio de mar
uvas de mar
zorra de mar

(Real Academia Española © Todos los derechos reservados)

…Pero ante todo era su propio nombre. Mar.

A sus 35 años lo había bendecido y maldecido mil veces. El primero en bendecirlo fue algún sacerdote almeriense, el último en maldecirlo… Quién sabe. Pero ella misma era su nombre, vivía en su nombre, juraba en su nombre, creaba en su nombre, destruía en su nombre, y lo peor, se ahogaba en su nombre.

Ella es mar.

Y Mar soy yo.

Y quién iba a decirme a mí en la pila/pira bautismal que me iban a joder tanto. Quién se lo iba a decir a mi madre que sólo eligió el nombre de la patrona de aquellas tierras y me roció de agua bendita por si el camino nos mataba antes de llegar a la tierra de las Macarenas y las Rocíos… Para que no fuera al limbo, para ir al otro mundo limpia de pecado original…

Pecados… He jurado que ni tú, santa madre iglesia ibas a prostituir mi nombre… Tú que me lo has impuesto según mandan los cánones y el Documento Nacional de Identidad.

¿Hubiera sido mi vida distinta de haberme llamado Luna? ¿O Sol? ¿O Dolores?... Me encantaría ser capaz de recordar el momento en el que el agua fría y sagrada recorrió mi frente por primera vez. Ser consciente aún de algo que ha resultado ser tan trascendental.

Y autocitándome a la vez que citando de nuevo a Julio Cortázar:

"Yo creo que desde muy pequeño mi desdicha y mi dicha al mismo tiempo fue el no aceptar las cosas como dadas. A mí no me bastaba con que me dijeran que eso era una mesa, o que la palabra "madre" era la palabra "madre" y ahí se acaba todo. Al contrario, en el objeto mesa y en la palabra madre empezaba para mi un itinerario misterioso que a veces llegaba a franquear y en el que a veces me estrellaba. En suma, desde pequeño, mi relación con las palabras, con la escritura, no se diferencia de mi relación con el mundo en general. Yo parezco haber nacido para no aceptar las cosas tal como me son dadas."


© Copyright Mar Cantón/ 2007.

"...Desde que le puse nombre"

Siento cristalitos en el alma esta tarde. Rara. Esta tarde. Creo que la saudade me anda rondando desde que le puse nombre: ambigua emoción, alegre tristeza, eterno instante de encuentro y desencuentro… Ojos llenos de luz que se apagan frente al espejo del cristalino, débil retina que retiene… Sentimientos encontrados. Extraña tarde. Día Raro.

Como un extraño caleidoscopio de rotos colores.

"...When I was a child I had a fever..."

Aquí hemos de acabar lo que en otra edad empezamos. Quizás hagan falta muchas hasta subir el último peldaño.

El purgatorio es la vida.

Y allá en lo alto cuando desapaezca el camino todo será como debe ser y se dará sentido a tantos sentimientos sin nombre. Nostalgia del futuro como en una visión, sabemos sin entender que "ese" día habrá de llegar.

Puede ser un miedo o un deseo profundo. LLorar de alegría por lo que acaba de terminar, llorar de alegría por lo que sabemos nos aguarda.

A veces lo grotesco, lo terrible, es el único modo de expresión para un alma que desea salir cuando su sinrazón o su cuerpo no la dejan, cuando se siente presa de cuánto le rodéa. Sólo le permiten mirar, pensar, soñar, sólo un viaje a través de los sentidos y creen que así nunca saldrá de su cárcel.

No me importan los barrotes porque imagino escapar tu alma a través de tu mirada. Porque ya lo vi y sé lo que quiere, y la cárcel desaparecerá y el alma quedará libre.

Este es el purgatorio. Yo te rezo. Y lo que ha de venir indescifrable e infinito.

Tuve una visión cuando era niña

(el destino y su libro son más poderosos de lo que nunca podamos llegar a imaginar).

“¿Y si el pecado fuera no ceder al deseo?”

Nos han enseñado a obedecer a la razón y no al corazón, escondernos como furtivos, a machacar nuestra alma y encerrarla... Dios/Magia/Fuerza... Llámalo como quieras pero está en ti, en mi, en cada uno de nosotros, somos nosotros. Y aún siento el dolor profundo por aquellos a los que amé y no supieron darse cuenta de algo tan sencillo...

Pero no nos educaron para ser libres...

Un Beso Amor, qué maravilla has escrito.

Me apunto al club:

"Dios habla en el pecado, Dios habla en el deseo, Dios habla en lo prohibido, Dios habla en lo insensato, Dios habla en el loco, y yo soy todo, yo soy Dios".

Escrito por Amor>>> ¿No comprendo yo algo que hay que comprender o es más bien que la gente no ve algo que yo sí veo?

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.

Pero lo uso para acompañar esta hermosura, en respuesta a mi Corazón Toledano y a la muerte, y a la vida, y al amor, y a nuestra conciencia, y a tantas cosas... En respuesta simplemente: "Como un pan que a la puerta del horno se nos quema"...

César Vallejo(Perú, 1892-Paris, 1938)

LOS HERALDOS NEGROS (1918)

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.

Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma... Yo no sé.

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras

en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;

o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,

de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones

de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como

cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;

vuelve los ojos locos, y todo lo vivido

se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé!

P.D.: Si, tú, si me lees, me la enseñaste.

"El Contemplado"

¡Cuántas, cuántas alegrías tiene el mar,
cuántas alegrías!

Seres de luz, sobre el agua,
bailan, en puntillas.

¡Qué bien acaban las ondas:
mueren bailarinas!

En las azules tramoyas
fiestas se perfilan.

Ni olas, ni reflejos son
todo lo que brilla.

Ni espumas son las que juegan,
ya desvanecidas.

Es la comedia que el gozo
monta cada día.

La constancia en lo feliz.
Sí, las que se obstinan

felicidades, en ser.
¡Tesón, en la dicha!

Las alegrías, al mar
nunca se le quitan.

Entonces ¿por qué estoy yo
con mano en mejilla?

¿Suyas, mías, qué más da,
si están a la vista,

al aire, al sol, refulgiendo
sus cuerpos de ondina?

¿Si todos los gozos suyos,
todos, me los brinda,

como la vida, a diario,
me ofrece mi vida,

con sólo aceptar la luz
que otra aurora envía?

Alegrías que me falten,
él me las fabrica.

Desde sus lejos profundos
a mí se encaminan.

Y aquí en los ojos, las suyas
se vuelven más mías.

Pedro Salinas, "El Contemplado", Variación IV: "Por alegrías".

Gracias Dopo, precioso regalo, no sólo me ayudará a mi, también a los temerarios que creen que el mar no es más que un charco...

"Las Alas"

Vientre de mar. De Mar. De niña. De mujer loca. Que me persigue. Alas que crecen. Ariam me mira y me llama. Y no hay escapatoria. No la hay.
Sirena oscura, ballena barada, cola rota, ojos maltrechos, alas a medio hacer, vestida de espuma, de fiesta de muertos. Blanco. Y su sonido eterno. Mar. Olas... Vas a tener que desguazarme, si lo consigues serás el primero. Pero me veo en ti. Es una realidad.
Dedicado a Alberto Trinidad.

Leyenda: "...Y sus hombros en alas, entonces el Mar le habló: Puedo verte incluso cuando giras en la oscuridad, incluso cuando el miedo te esconde en la misma oscuridad de tu cuarto".
Ariam me habló de niña, por eso tuve una visión".
Ariam Ram

"El Llanto"

Porque también llora mi alma ante el sufrimiento ajeno, de quienes quiero. Cuando los veo locos, idos, hundidos en su propia oscuridad. Deshechos. Y nada ni nadie les hace reaccionar.
Muros malditos.
Ojalá un rayo divino y poderoso los destroce a todos y así queden desnudos frente a un espejo que refleje su miserable realidad.
No ven, no oyen, no quieren sentir, sin humildad, con orgullo vano

¿Qué vida es esa?
Lágrimas inútiles de mar.

Llover sobre mojado.
Sobre mojado.
¿Por qué tengo yo que sentirles?

LLEGARÉ

Mi sangre es agua azul de mar turquesa licuado, lo sabes. Tu tinta... Acaricia mi nuca, mi espalda mojada por tanto mar, relajada, dormida, ausente, tranquila...

Sonrisa en los labios, serenos, pelo mojado y lleno de arena, mezclado en ella sin saber dónde empieza el uno y acaba la otra, no importa nada.

Eso deseo... Si se pudiera... Dios, si se pudiera...

Dedicado a Alberto Trinidad

¿Será que sólo hay que vivir?

Recuerdo las palabras de Jacques Mayhol: “¿Sabes qué tienes que hacer para encontrarte a una sirena? Bajas al fondo del mar, donde el agua ya ni siquiera es azul, y el cielo es sólo un recuerdo. Flotas allí, en el silencio, y te quedas allí. Y decides que morirás por ellas. Sólo entonces empiezan a salir. Vienen y te saludan, y miden el amor que sientes por ellas. Si es sincero, si es puro, se quedarán contigo y te llevarán con ellas para siempre”.

La sirena de “This Mortal Coil” huye, decide huir por miedo al dolor. Quizás porque sabe cuán difícil es alcanzar por su naturaleza el amor para un humano “¿Debería permanecer entre las rocas? ¿O descansar junto a mi esposa la Muerte?”.Jacques Mayhol es un personaje ficticio. Nuestra mente busca metáforas para explicarnos a nosotros mismos, para explicar esos sentimientos, esas sensaciones invisibles ¿Cuántos las perciben? ¿Cuántos morirían? ¿Cuántos huyen? Y me pregunto, caprichosa ¿Por qué? Qué debemos encontrar, esperar, olvidar… ¿Será que sólo hay que vivir? ¿Dejar que la corriente te arrastre, luchar contra ella, dejarse ahogar?….

¿Qué busca realmente una sirena cuando decide habitar en lo más profundo del océano y dormir?